Me iba
a algún lado.
Siempre
A lugares
tan terriblemente
bellos
que no quise
volver.
Y cabe aclarar
que no lo hice
También
fui a lugares
espantosos
Donde el dolor
construía
mansiones
con piscinas
de aguas negras
Donde los adoquines
se tragaban el verde
Y la vida
Este día ojeroso
con resaca de amores
me sorprende
encendiendo velas.
Anónima.
Intentando parirme
una vez más
Trazando mapas
en el aire
con los dedos rotos
Eso ya es algo.
Me estoy salvando
para volver a irme
liviana de ayeres.
Con el deja vu
de tu risa
en mis hoyuelos.
Tanteando la tierra.
Apartando
ausentes
que no vienen al caso.
Sabrás reconocerme.
Tengo la cara sucia.
"Mientras tanto" Escultura de Patricia Quiroga
6 comentarios:
podran reconocerte tonces
Los talones de la historia dibujan puentes, de agua de mar sobre la arena. Sueño.
Muy lejos, a mares llovió anoche. Y fueron algunas lágrimas que la cosecha recibió sedienta. No alcanzó el ímpetu glorioso de la luna a cambiar los ciclos de la tierra.
Apenas un suspiro, un vuelo rasante de paz en la honda sequedad del surco. El corazón del indio espera milagros, dones que la pacha mama guarda en sus entrañas soñolientas.
Y un dios aprendido mira desolado desde lo alto del templo. Despierto. Pero no emerge la magia sino la pobreza, de pies curtidos, de soles eternos de pelos como nidos rotos por el viento, los sueños, como pájaros yacen muertos en la sal del desierto. Sueño. Toda aproximación a ser yo fue real mientras la ilusión duró en los patios donde me jugué a ser niño. Mis ojos columpiaron este gris del otoño, los dorados se fueron con el exilio de las golondrinas. Quién pudo ser yo en este intento vago por descargar la voz en la tinta añil de algún sueño. Toda aproximación a ser yo fue real mientras la ilusión duró en los patios donde me jugué a ser niño. Y desperté y no es sueño es la vida desgranándose cada día…
tal vez no, totito, la gente tá muy ocupada con sus cosas.
Qué va a hacer ...
Sigo en los patios jugando a ser mayor. Los niños crecieron. Los grandes ya no me reconocen. Mi grito es mudo. Gracias por acudir a mi llamado. Jugamos a que ...?
Tengo la cara sucia y tan sucia que da destellos fantásticos y oscuros, mírame ves que no ves nada...
Saludos; me gustó este poema-
En el arte no hay que desbocarse,si no que hay que sugerir. Si una va a tomar el camino de la poesía la sintesis la economía de palabras te va a preservar de un monton de epidemias. El arte sugiere y cuando uno sugiere invita al otro y el otro pasa y se involucra. Por eso cuando nos dicen todo lo rechazamos y aburre, por eso cuando esos papeles que disimulamos y que no mostramos a otros, y que son tan personales y tan directos y no llegan al valor estético, porque son como una denuncia en si. Y el arte sugiere ¿Porque sugiere? Porque es un encuentro yo muestro una parte para que vos completes la otra parte, sino el juego es mío solo y desde mi egoísmo te quiero involucrar. No es a mi amor al que se le habla, es al amor. No es a mi olvido al que se le habla es al olvido.Y tu logras todo eso, Exitos, te digo exits porque eso será lo que coseches, tienes condiciones para eso, si no las tuvieras te diría suerte ya que solo dependerias del azar para lograr algo.
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