Estos pasos mudos
presienten
que hoy el tiempo no sería
No será
Y la vaguedad
una luz ociosa en el muro
principio del fin
Todas las monotonías por venir
impuntuales. al menos
inacabadas y solas
lo sabremos
después
de tanta certeza inoportuna
después de nosotros
y el deseo
y el vacío
Quizás la calle
donde abril esperó vanamente
un verano más antes de junio
arder
en la esquina
y perdió el sentido
y los relojes detuvieron el mundo
y el alba los besa, como al descuido
Suelo ir así, hasta tu boca
Que nunca te digan que fui yo.
Ya es ayer
después de todo.









