Una falta, una sílaba, un "cuatro tiempos"
La brisa que dibuja las hojas en el lienzo
sabe también de mi boca
que ladra muda en un rincón del agua
De aquí me voy
a una casa sin hogar
rara, sin atmósfera.
Aquí estoy
dejo estas marcas, esta sangre
en la memoria del hilo
que se suelta hasta no unirnos
Que sólo quede una duda
para atraparnos las piernas al alejarnos
porque ya seremos aire
y la luz buscará sombras que la definan
con más coraje, sin aliento
tanto, que hasta las agujas dejarán de gotear y salvarme
hasta que una mitad del círculo se agite
y la otra descanse de sí
sin ritmo
sin rima
pronta para arder
