Nos vamos
ficticios
alados
en un aliento de luna gualda
Porque hace frío
y los poetas muertos, anónimos
asimilan el humo
hasta perder de vista al mundo...
Y salvarse.
Pero los buitres se enredan de inmediato
insumisos e ignotos
en las hilachas de los dignos
en la estela de un satélite difuso
que les hiere los filos con certezas
se sumerge hasta hacer levitar
esto que duele
y los deja solos para siempre
con abrazos previos, de registro
más una hipocresía flaca
y con babero.
[...]
Te he visto a los ojos
con la crudeza de una mirada
analfabeta
sabiendo de eso que viene
sin óbice
al patíbulo de los ciertos
"Fueguito" © aNaNeGrA
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