donde el lento desliz
de la miel
avasalla el paso
de las hormigas
desocupadas
y sombrías
que repiten
un último camino,
de memoria
Porque ya
no hay principios
por empezar
ni finales
o intervalos
Ya no me veo en tus ojos
sin mis lentes de cerca
Y sólo te encuentro
un minuto antes
de ir por el andén
con tu filo en mis huecos
sin hacer mella
en tu prontuario
Azules, inacabados...
Secos, los pinceles
en mi tierra roja.
"Arde"©aNaNeGrA
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